Название: Стена
Рэйтинг: столько не живут
Жанр: драббл, джен
Дисклеймер: не мое
насладиться
Ветры здесь воют всегда сильные. Деревья стоят скрюченные, с черными, искореженными ветками. Это, конечно же, только здесь. Где-то там, где не прошло огненными валом Восстание, до сих пор остались розовые сады, яблони в цвету, чай в фарфоровых чайниках, улыбки и счастье. Во всяком случае, ей хотелось в это верить.
-Мама… - маленькая ручка дернула ее за край ветхой тряпки, которой она попыталась хоть как-то закрыться от ветра. – Ну мама…
-Сейчас, - пробормотала она непослушным, распухшим языком (она уже и забыла, когда он не опухал от воды), отцепляя крохотные пальчики. – Сейчас… мы… пойдем дальше.
Куда они идут, она и сама не знала. Нужно было разыскать еду… нужно было найти воду… нужно было укрытие. Нельзя было уходить далеко, потому что завтра все равно придется возвращаться. А сейчас… пришла… пора… того самого… Самого главного.
От стены остался лишь небольшой обломок, высотой едва ли ей по грудь – это при том, что она давно уже ходила скособочившись. Закопченный кирпич когда-то был рыжевато-желтым, солнечным – она это еще помнила, хотя многое другое – забыла. Например, она никак не могла сообразить, опоясывала ли эта стена академию Эшфорд снаружи или была частью одной из внутренних построек. И еще она каждый день недоумевала, почему оказывалась тут с неизбежностью часового маятника.
Скрюченная, дрожащая рука, почти старческая, хотя, кажется, хозяйка ее не была еще старухой, выпуталась из лохмотьев. Крошащийся кусочек угля никуда не делся – она подобрала его сегодня с утра на одной из дальних улиц специально для этой цели… Хранила в ладони, не зная, зачем.
-Мама… - ребенок-симбионт, так никогда и не рожденный ею до конца, прикусил острыми зубами вторую руку. – Ну пошли уже, мама!
-Сейчас… сейчас… - сомнамбулически повторила она, занося уголь для решающего движения.
Линия сверху вниз, линия справа налево. Очень, очень просто. Очень, очень легко…
Покой и радость снизошли на ее душу. Чистое, легко счастье. Она делала то, что было правильно. Она делала то, что было великолепно. Никогда, ни в какой момент своей несчастной, искалеченной жизни она не испытывала подобного…
Черного креста на закопченной стене не видно. Но он там был. В дополнение к еще тысячи таких же. Ее жизнь. Смысл ее жизни… она прожита не зря…
-Пошли… пошли, маленькое… - пробормотала она, сжимая детскую ручку.
Зачем она пришла сюда? Что она только что делала?..
Не важно. Надо найти еду… воду… укрытие…
Завтра она придет сюда снова.